J'ai l'impression que loin de chez moi je ne suis plus bonne à rien. Il y a toujours des litres de fatigue coagulés de mélancolie derrière mes cils, toujours. Je voudrais me lever un matin sans sac de cailloux à l'intérieur de mon ventre. Mes poumons crient hurlent trépignent. Ca cogne contre mes côtes et ça fait un bruit affreux. De l'air, de l'air. Souvent je me demande ce que ça veut dire ces moitiés de respirations, ces demi-battements de coeur. Comme si j'étais montée à l'envers et que tout à l'intérieur de moi avait un temps de retard à rattraper. Une horloge cassée qui sonne midi à quatorze heures. Tout se traîne autour de moi, je serpillière et je n'ai envie de rien. Je voudrais quelqu'un pour me secouer. Quitte à me secouer très fort, que j'ouvre les yeux, que je me réveille. Je suis un comas dépassé.